Bihotzak sutan

¿Qué puede decir el loco de su locura?
¿Cómo puede amar el preso sus ataduras?
Naufragando entre cuestiones
me encuentro en la tesitura,
de ir fabricando renglones
que me sirven de armadura.
Con el corazón ardiendo
la mente ya no funciona,
el gozo y el sufrimiento
al raciocinio coaccionan.
Y ya no entiendes de leyes,
burocracias y partidos,
de repúblicas y reyes
que engendran principios podridos.
Pues sólo somos personas,
tan sólo animales conscientes,
simples seres que ambicionan
escapar de lo corriente.

Sinuoso

La noche cayó sobre mí
con mil kilos de amargura,
y yo incapaz de distinguir
si esta sensación es placentera
o simplemente me tortura.
La regla sin excepción,
la conclusión inconclusa,
eterna espera y frustración,
la verdad se ve difusa.
Mato las horas buscando
algo más que estar ausente
minuteros van sumando
razones pa sentirme diferente.
Efímera como espuma de mar
que muere contra el acantilado,
flamígera como tu lengua
arrasando mis labios a su paso.
Amplificadores sin vatios
suficientes para hacer que te despiertes,
despertadores y horarios
que imponen su disciplina a ti y al resto de la gente.
Déjame morir de pie
si tengo que pasar mi existencia agachado,
suplicando tu perdón, confiando en una fe
que alaba al poderoso y matrata al pobre esclavo.
Mejor quedarme callado
y cobrar mi recompensa por nacer en un país desarrollado,
"te llenamos la despensa,
tú quédate apoltronado,
no repliques, no molestes,
esa es tu parte del trato".
Si no aceptas sus regalos
te llamarán ingrato,
provocador, subversivo,
que busca branquias a los patos.
Rechazo por correctivo,
cárcel o manicomio,
reventar su realidad es un acto delictivo
¿qué es locura y qué es cordura?
ficticio e injusto binomio.

Buscamos gente

Después de un largo tiempo con esto parado, ya es hora de retomar este zine y darle algo de vidilla. Si te gusta escribir (prosa o poesía) o, simplemente, tienes algo que decir envía un mail a sulfurodeazufre@gmail.com y podrás forman parte de este paupérrimo blog. En breve habrá nuevas sorpresas. ¡Salud!

Tétrico

Algunos dicen que la poesía es amor,
y yo digo que la poesía también puede ser entrañas,
palabras como ladrillos; argamasa, ese fulgor
que desordena sentimientos tejidos cual telas de araña.
La muerte puede parecer una bella dama,
si se viste con la métrica.
En cambio una flor puede ser tétrica,
como lo son los días
en los que no te apetece levantarte de la cama.
Déjame con mis utopías
si pretendes encerrarme entre convenciones.
Rodeado de porquería me siento más yo
que en vuestras comilonas en amplios salones.
Déjame seguir dormido,
si despertarse implica no poder alzar la voz.
Te parecerá absurdo, pensarás que soy un ido,
mas seguiré pensando que vuestra conducta es atroz.
Creéis que sois buenas personas,
que sabéis lo que es vivir,
creéis poder comprarlo todo en burguers o mercadonas,
mas miráis para otro lado cuando véis a alguien sufrir.
No pretendo daros ningún tipo de lecciones,
cada cuál carga su culpa hasta el momento de morir,
simplemente expreso rabia, asco, miedo y emociones,
por no guardármelas dentro y que se apoderen de mí.

Magnicidio

Dices ser la voz del pueblo
y por ello te deben oir,
sólo aspiras a un buen coche, un gran sueldo
y cobertura legal para delinquir.
Predicas con el ejemplo
cuando la foto lo precisa,
un puesto en el ayuntamiento
y luego a vivir sin prisas.
Respondes con preguntas
cuando no te gusta lo que dicen,
atacas sin argumentos
a quien disiente de ti.
Escalas peldaños en el partido,
la táctica del puercoespín,
seguir siempre la corriente,
pasar desapercibido,
y luego erizar las púas
para llegar al botín.
Tu tesoro más preciado
no es ocupar un escaño,
ni mítines ni elecciones
cada cuatro años.
Tu tesoro más preciado
es tocarte los cojones,
ser un tipo acomodado
con dietas y con pensiones.
Ciudadano ejemplar
perseguido por las cámaras,
mas también vas a cagar
tambíen te measte en las sábanas.
Qué bien se te da mandar
desde un despacho en lo alto,
qué bonito es predicar
teniendo sartén por el mango.

Nuestra historia singular

"...íbamos de pueblo en ciudad, de hotel en hostal, como estrellas del rock sin guitarras ni grupis,

nuestra música era nuestra letra, y las que salían de nuestras bocas, y nuestras chicas solo querían

escuchar, cada vez que abríamos la boca se morían por tener  donde anotar, aunque no lo fueran a entender, como dos duendes podíamos

mirarnos y saber cuál era el plan, mucha clase y mucha calle eran la magia que impresionaba en cualquier

lugar donde nos poníamos sin más, todo iba bien y el dinero nos caía del maná, ya me falla la memoria y la razón pero creo que fue hace poco y debe estar al terminar..."

Más de lo mismo

Tantos mártires por vivir sin dueño...
luchar por un sueño no da para comer.
Junto palabras por placer,
por llenar este papel de oscuridad.
Esa que muchas veces me acompaña en soledad.
Dicen que tengo la mirada perdida.
Si alguien la encuentra que me avise.
Aunque no la necesito para saber que he estado en un callejón sin salida.
Si no hablo mucho no es por ahorrar saliva,
sino porque pervertir el silencio muchas veces se me hace cuesta arriba.
En cambio, con un papel y un boli la cosa es diferente,
puedo expresar cosas que no diría delante de cierta gente.
Y si parezco ausente,
siempre estoy conmigo mismo,
ese extraño condenado a vivir dentro de mí...

PUNKSNOTDEAD